o caminhar, cansado, como se em suas costas carregasse o mundo
o respirar, pesado, como se estivesse em um sonho profundo
o hálito, pútrido, exalava o odor de sangue envelhecido
o olhar, deprimido, como se de tudo fosse esclarecido
como poderia ele, concertar tudo que está errado?
sendo apenas um cantor, caso não tenha notado
a melodia em suas mãos, é como areia soprada pelo vento
em um deserto, sombrio, intocado pelo tempo
quando o dia tiver chegado e sua força tiver esgotado
um passo em falso, uma palavra vil, e tudo estará perdido
comemorando voa, o negro corvo solitário
que a carne do cantor, não precisará dividir com algum amigo
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